sábado, 1 de agosto de 2009

No sabré decir tu nombre

Saber de ti me reventó el pecho

en melancolía

voz antigua

presencia antigua

que al modo de sí misma

jamás se fue.

¿Se puede explicar sin mentir

-sin mentir más-

la dirección de un silencio?

No hay mapas en la huida

ni en mí un hombre.

Cómo habré de llamarte

si tú distinta

si tú tan fiel

a la palabra dada.

Entre un piano y un saxo

se abrió una lengua

tierra de ocres

de trenes circulares

que han perdido su magia.

Podré temblar

mirar de reojo tus cartas

pero no sé

cómo decir tu nombre.


Julio




Imposible


amé a una mujer
que dormía en La Toscana
nos fugamos en tren
tenía unas rodillas preciosas
y otras articulaciones
que temblaban en pantalla
al sonar la música
(podría dibujaros su risa)
jamás me consideró una alternativa
nunca mintió sobre eso
era yo con mis fantasías
de lunas cuadradas
el que garabateaba en los portales
"lo nuestro"
llegué a quererla
hasta que el dolor me hizo
invisible o cobarde
abrí el olvido con más daño
la sigo a la distancia
en que se mide a las gacelas
y ella siempre regresa
cuando el otoño o las postales
aderezan con ocre
los campos de Italia

Julio
 

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